72.

— Ce salaud s’est donné la mort, murmura Ari. Il s’est donné la mort plutôt que de devoir parler…

Mackenzie eut de la peine à masquer son accablement car, au fond de lui, il savait ce que tout cela signifiait : il n’était pas près de retrouver Lola. La petite lueur d’espoir qu’il avait aperçue en apprenant l’existence de l’Agartha n’avait finalement débouché sur rien. Tout était à recommencer.

En outre, le suicide d’Albert Khron provoquait en lui une frustration terrible. Cet homme qu’il avait espéré affronter, cet homme qui leur devait tant d’explications leur avait adressé un dernier pied de nez ; et par son acte il avait fui les responsabilités qu’Ari aurait aimé lui faire assumer. Avec, tout en haut de la liste, la mort de Paul Cazo et l’enlèvement de Lola.

— Ari, dit le garde du corps en posant une main sur son épaule. Vous ne voulez pas qu’on redescende ? Votre amie… Elle est peut-être enfermée quelque part. Si ça se trouve, elle est dans la deuxième pièce de la cave, celle qu’on n’a pas fouillée…

Mackenzie s’appuya sur un fauteuil en cuir face au bureau d’Albert Khron.

— Non. Quelque chose me dit qu’elle n’est pas ici, Krysztov. Le vieux ne se serait pas tranché la gorge. Il se serait servi d’elle comme otage pour prendre la fuite. Ce n’est pas fini… Et je suis persuadé que la meurtrière non plus n’est pas dans ces murs.

— La meurtrière ?

— La femme qui a commis les cinq meurtres en série. Le trépaneur. Vous lisez pas la presse ?

— Si, si. Alors, qu’est-ce qu’on fait ?

Ari avait du mal à retrouver l’énergie nécessaire pour se remettre en mouvement. Pourtant, il n’avait pas le choix. Il le devait à Paul, et il le devait à Lola.

— On fouille son bureau, dit-il finalement en relevant la tête.

— D’accord. On cherche quoi ?

— Je ne sais pas. Quelque chose qui pourrait nous dire où est enfermée mon amie. Ou bien où se trouve la meurtrière, qui d’autre est impliqué, ce genre d’informations…

Zalewski acquiesça. C’était un peu vague, mais il commença malgré tout à regarder sur les étagères à droite de la pièce. Ari, quant à lui, fit le tour du bureau et vint se placer à côté du cadavre d’Albert Khron.

Du sang coulait de la gorge tranchée du vieil homme et tombait, goutte à goutte, sur le parquet. Son corps, écrasé contre la table, ressemblait à un mannequin de cire.

Ari ouvrit le premier tiroir. Il farfouilla à travers la paperasse, essayant de trouver une analogie entre son enquête et les mots qu’il voyait écrits ici et là, sur des feuilles, des dossiers, des enveloppes…

De l’autre côté de la porte, les bruits de pas des agents approchaient de plus en plus. Ils n’allaient pas tarder à arriver et à sceller les lieux pour permettre à la police scientifique d’effectuer ses prélèvements. Avant qu’Allibert ne vienne fourrer son nez partout, Ari espérait trouver quelque chose. Une piste.

À bout de nerfs, il soulevait les dossiers les uns après les autres avec des gestes brusques et lisait rapidement les titres sur les étiquettes. Rien n’éveilla son intérêt. Il referma le tiroir brutalement et passa à celui d’en dessous. Encore un tas de papiers. Les cris des policiers résonnaient dans l’escalier. Ils n’étaient plus qu’à quelques mètres. Après avoir soulevé plusieurs chemises épaisses, Ari tomba sur un dossier noir dont l’étiquette portait un acronyme qu’il n’eut aucune peine à reconnaître : « LVDH ».

Il attrapa la chemise cartonnée et la glissa sans traîner sous son gilet pare-balles. Il referma aussitôt le tiroir.

— Krysztov, on y va !

Le garde du corps rangea prestement les dossiers qu’il avait enlevés d’une bibliothèque, puis ils sortirent du bureau. Ils tombèrent nez à nez avec le capitaine Fossorier.

— Toute la maison est sécurisée ? demanda Ari à l’officier de la BRI.

— Oui.

— Vous n’avez pas trouvé d’otage ?

— Non.

— Une jeune femme ?

— Non, personne, à part les hostiles. Tous sont neutralisés. Il y a deux blessés chez nous. Les secours sont arrivés. Allibert vous attend en bas.

— OK, on descend.